Здравствуйте, дорогие читатели!
Сегодня у нас в гостях Криворожский поэт Семен Шполянский. Родился в Днепропетровске в районе Чечелевки. В 1960 году окончил с отличием Днепропетровский институт инженеров транспорта. Главный конструктор-проектировщик строительных конструкций горно-обогатительных предприятий. Член Регионального Союза Писателей Приднепровья и Международной Сообщества Писательских Союзов. Издал четыре сборника лирики. Лауреат премий им.А.С.Пушкина и им.М.А.Светлова.
Память о Великой Отечественной войне советского народа инженер, поэт-философ, поэт-лирик, а, главное, поэт-патриот без модного нынче конъюнктурного подтекста несет в сердце все годы своей жизни. Поэтому его стихи так любимы читателями.
Итак, слово Семену Шполянскому.
Юрий Полисский, поэт, прозаик, переводчик, Заслуженный изобретатель Украины, Почетный деятель Еврейского Совета Украины
«Более 70 лет прошло со времени окончания самого кровопролитного события двадцатого века – Второй мировой войны, которая в памяти моей осталась Великой Отечественной. Никаким историческим выкрутасам современных горе-политиков не переиначить событий, в которых реками лилась кровь людская, в которых города и сёла моей Украины были превращены в пепел, в которой погиб мой отец. Он ушёл защищать Родину на третий день этой войны, 24 июня 1941 года, а в сентябре 1944 года мать моя получила “похоронку”, о том, что самый дорогой мне человек погиб ещё в сентябре 1941 года. Гораздо позже мы узнали, что этот совершенно мирный человек, который жил с божественной улыбкой на устах, погиб с полковым знаменем в руках, ведя в бой роту пехоты…»
Семён Шполянский
ВОЙНА НЕ ВЕРНУЛА ДОМОЙ
(Красноармеец Шполянский Исаак Яковлевич,1904 года рождения, призванный горвоенкоматом г. Днепропетровска, верный воинской присяге, проявив геройство и мужество, пропал без вести в сентябре 1941года).
Выписка из извещения.
Держу поблекший лист, израненный годами,
На нём суровый знак проклятья той войны,
Что выбелила волосы у мамы,
Что в жизнь мою внесла тон лопнувшей струны.
Пишу давно и с бегом дней – старею,
Судьба во мне уже не видит удальца,
Но лишь сейчас рискнул, боялся – не сумею
Стихами рассказать о подвиге отца.
На третий день войны ушёл он ровно в полдень,
Насвистывая, помню как сейчас:
“Любимый город может спать спокойно,” –
И добрым был прищур знакомых глаз.
* * *
Мёртвое поле железом изрыто,
Оттепель ржавой укрыта волной,
Сколько здесь ранено, сколько убито -
Пахнет земля беспощадной войной.
Юностью в землю легли миллионы,
Стрелки сердец прекратили свой бег.
Лишь колоколен печальные звоны,
Лишь прилипающий к брустверу снег.
В восемь ноль-ноль, не сверяясь с часами,
Поднял он роту в последний бросок,
Взмыло жар-птицей в руках его знамя,
Ринулся в небо разрывов песок…
Русское поле, знакомое с детства,
Шёлком ковыль или синь васильков,
Бойкий ручей говорливым соседством,
Дробная россыпь в аллюре подков.
Небо, с горящими тускло глазами,
Серый туман из предутренних рек,
Яхта с поймавшими вихрь парусами.
Быстрый, безоблачный времени бег.
Город, растущий в лесах новостроек,
Счастье в окне на втором этаже.
Визг молока из наполненных доек.
Книги любимой бессонный сюжет…
Всё это там, вдалеке горизонта,
Словно мираж на пустынном песке,
Рядом, под танками – линия фронта,
Солнце, застывшее в красной реке.
Знамя неслось впереди наступленья,
Падали рядом друзья и враги,
Крики “Ура-а-а” до мозгов исступленья,
Пули – преградой заросшей тайги:
Коммунистические батальоны,
Грудью сметая огонь батарей,
Шли в наступление степью бессонной
В ватниках, мокрых от слёз матерей…
Он повалился, неловко и странно,
Холмиком серым на мокром песке,
Трассой прошитый в последнем броске.
Жизнь оборвала смертельная рана…
Смолк на мгновение рёв канонады,
Болью в ушах улеглась тишина.
Танки ушли и не рвутся снаряды…
Может, окончилась этим война?..
Взглядом невидящим сдвинуты брови.
Небо седое от дыма и бед.
Жизнь вытекала алинками крови,
В жухлой траве оставлявшими след…
Рота рвалась в бушевавшее пламя,
Под пулемётов крутой перестук,
Кто-то отцовское алое знамя
Взял из его холодеющих рук.
Знамя неслось, призывая к отмщенью,
Плавя живых в монолитный кулак,
Танки скользили грохочущей тенью,
Этот напор – не выдерживал враг…
* * *
Кончилась битва весной в сорок пятом.
Многих война не вернула домой.
Так и отец мой – он не был солдатом,
Приняв солдатом последний свой бой…
Судит Судьба по суровым законам,
Честь не прощает в пути – никого.
Чистый напев колокольного звона –
Память о жизни отца моего.
Семён Шполянский